Obligarte

Hoy te he visto,
y describir lo que he sentido sería más inútil que haberte obligado a que te quedases para siempre.
Por favor.

Aunque no podría obligarte,
no por mi,
sino por ti.
Tú y yo no seríamos el perfecto ejemplo del
síndrome de Estocolmo.
Y tú, mi rehén,
te desatarías las sábanas de mi cama
y te irías una mañana por la ventana.

Se quedaría tu olor,
en mis sueños,
en mi almohada,
en mis lágrimas trasnochadoras
y en mis ojeras con insomnio.

Se quedaría tu piel
debajo de mis uñas y entre mis piernas,
rozando mis mejillas y mis cosquillas.

Pero tú no te quedarías,
emigrarías de un sitio a otro para que nunca
te encontrase.

Y yo ya no sé dónde buscarte.

Pueblo

Un anciano en la puerta de su hogar
apoyado en el bastón que
cargaba con el peso de
toda una vida.

¿Es que a caso no había mirado las
fachadas de esas casas incontables veces?

Ahora muchas de ellas estaban comidas
de moho, como su alma.
Pero en su mente él reconstruía las calles y los momentos.

En aquella esquina, Diego le había enseñado a montar en bicicleta.
Marcó su primer gol entre las marcas
que dos rocas grandes,
que ya no estaban allí,
habían dejado.
Carla, la primera chica de la que se
enamoró,
lo había besado en el banco de enfrente,
tras un arbusto, para que sus padres no los vieran.
Pensó que sería su único amor, pero por
el mismo banco,
pasaron Mari, Carmencita, la hija de la panadera. Y de todas pensó estar enamorado. Hasta que conoció a su Milagritos.

Miró mas allá del banco,
el árbol que escalaba y que lo hacía sentir
el rey del parque
había crecido, y ahora tenía un grueso tronco y unas raíces que lo anclaban a la tierra, inamovibles.
Unas raíces que a él también le habían crecido,
y que lo habían atado a este lugar eternamente.

Ahora veía su yo adulto,
agarrando la mano de Milagritos.
Observaban la casa a sus espaldas, dónde había sido criado, dónde ambos habían criado a sus hijos
y dónde sus hijos habían criado a sus nietos.

Un niño pasó corriendo delante de él,
mientras otra niña intentaba rozarle la camiseta
para ganar el juego que decidiría
qué sería lo siguiente a lo que jugarían.

Quería a ese pueblo, quería a su gente,
sus calles, sus niños, sus parques,
sus colegios y sus iglesias.
Quería a su río.

Una chica, con sus mismos ojos,
se acercaba a él, sonriente, móvil en mano.

En la pantalla, un mensaje: Estoy harta de este pueblo.

-Hola, abuelo.

Ella

Ahora,
ella lleva 
veneno
en los labios y cuando se 
mueren por besarla
termina también 
envenenada.

Teme
el olvido, 
porque sabe que 
algún día
sus huellas 
se borrarán de la nieve, 
perdiéndose tanto
como ella lo está ahora.

El día que sintió 
su vacío,
fue porque 
se inundó de 
lágrimas.
Desde entonces, 
la sonrisa
se le ha 
roto
y no encuentra
abrazo que se la arregle.

Camina
desorientada
porque no tiene
lugar
al que ir.
Ya que 
el olor de su cuello
era lo que llamaba 
hogar.

Hay días que se siente 
valiente y sueña con 
huir, 
sus cadenas
le recuerdan que
no tiene valor. Entonces,
se promete que
las romperá.

Se esconde del
tiempo
que le
recuerda
que lo está perdiendo.
Intenta jugar con él
y hacerle creer
que es él
el que la pierde.

Ella nunca gana.

Invierno

Llega el invierno y nosotros temblamos,

pero no precisamente de frío.

Ahora es cuando todo muere

para dar lugar a una nueva vida,

aunque quizá,

no sea mucho mejor que esta.

Las hojas caen,

las flores marchitan,

el Sol se cubre,

las nubes lloran.

Y las aves huyen.

Sigámoslas a ver dónde nos llevan.

Algo en nuestro interior también se apaga.

Permanecemos esperando la primavera

y soportamos el invierno

a punto de pudrirnos.

A veces es tan difícil que no te consuma el frío.

Así que te pido que este invierno,

cuando me veas acurrucada y abrumada,

me mires despacio, porque tengo toda

una vida

para que lo hagas.

Mírame, porque cuando

el frío,

vaya en busca de las golondrinas de nuevo,

yo ya no seré la misma.

Recuérdame en todas mis etapas.

Recuérdame en primavera,

recuérdame en verano,

recuérdame en otoño,

y recuérdame en invierno.

Sobre todo en invierno,

que no serán las hojas

las únicas que caigan.

Que no serán las flores

las únicas que marchiten.

Que no será el Sol

el único que se cubra.

Que no serán las nubes

las únicas que lloren.

Y que no serán los pájaros,

no serán los pájaros,

los únicos que huyan.

Vacío.

Ya no existe la comodidad que nos daba aquella
vieja canción.
Esa canción que nos ponía los 
pelos de punta 
y nos hacía 
temblar
y llorar gritando.

Ahora nada es capaz de
despertar nuestros sentimientos
y todo lo que sentimos es 
vacío.

Quizá tengamos
un universo
lleno de estrellas dentro, 
estrellas que brillan tanto,
que incluso aquello que nos debe parecer 
hermoso, es cegado por una luz 
que se vuelve molesta.                    
                        
Supongo que la vida
es una búsqueda
interminable
de algo que nos la de.
Un sonido, un aroma, un sabor, un roce, una flor de selas.
Una persona.
                         
Me arrodillaría y le suplicaría a la vida,
que es lo único en que creo,
que no me abandonase.
Le diría que la seguiría buscando
eternamente,
hasta llenar el universo con estrellas
que en vez de
cegarnos,
nos guíen.
Estrellas que despierten
nuestro ser.

Y entonces sí,
me arrodillaría y le suplicaría 
que me abandonase.
Pero ahora no, ahora todo lo que hay es 
vacío.
No todo el mundo puede mirar hacia el Sol.                         
Desgraciadamente,
no todo el mundo.

Cazorla

Y qué decir de Cazorla.
De sus paisajes, su fauna, su flora, sus aguas, sus comienzos y sus finales.

Los tímidos ciervos se escondían tras los tejos al escuchar el más inaudible sonido, los gamos parecían haber sido salpicados de pintura blanca, los astutos zorros esperaban en los senderos para recibir comida y luego huir entre matorrales, los muflones enseñaban sus cuernos (que simbolizan la longitud de sus vidas) orgullosos y los jabalíes asustaban a los niños debido a sus grandes cuerpos.

Se las veía volar tan altas, a esas águilas elegantes, en busca de comida. O quizá simplemente volaban para impresionar con sus alas. Un hombre que las observaba me dijo que parecían haber sido pintadas por el mejor pintor que jamás ha existido. Y qué razón tenía.

Vimos tejos milenarios, alces, acebos, encinas... Y pinos cuyos troncos habían vivido desde la Revolución Francesa a dos guerras mundiales. Al hacer rutas, nos inundaban los aromas del romero, la lavanda...

Anduvimos hasta el nacimiento del río Guadalquivir, y una vez allí me pregunté: "¿Cómo puede convertirse este pequeño arroyo en el ancho y caudaloso río que pasa por Sevilla?" Y es que todo empieza así, con un pequeño hilo de agua clara.

Sin duda, es una paz inmensa la que me ha inundado estos días, incluso puedo decir que me he sentido abrumada, ya que estoy acostumbrada a estar ocupada, al agobio y al estrés de la vida "semiurbana".

Antes de despedirme me gustaría dar un consejo: A la hora de viajar lo más importante no es el alojamiento, el dinero, la comodidad... Lo más importante es saber tratar a las personas que te atienden con respeto y educación. Agradecer desde al hombre que riega el césped o recoge las hamacas de la piscina hasta al camarero que te sirve en un bar.

Y no os olvidéis de que todo se dice mejor con buena cara y una sonrisa.

En busca de la Luna

Érase una vez un niño

donde la noche caía

juraba en su habitación

que la Luna buscaría.

Salía al amanecer

pero desaparecía,

culpables rayos de sol

cuales la sustituían.

La seguía al atardecer

por los valles y bahías,

escalaba las montañas

hasta llegar a la cima.

¡Cómo él le prometía amor,

cómo ella le sonreía!

Estrellas, como luceros

fugaces, como sonrisas.